Hay bellotas en el camino que baja hasta el parque. Al pisarlas crujen debajo de mis zapatillas y se rompen en pedazos. El aire frío penetra en mis pulmones y me infunde vigor. En el estanque nadan unos patos entre la niebla de vapor. Me detengo y los contemplo. Algunos chapotean ruidosamente en esas aguas brillantes y otros agitan sus alas y se persiguen con aparente enojo. Todavía hay seitaka en la orilla. Si esta flor es hermosa, si inunda el paisaje de un alegre color amarillo, ¿por qué hay que destruirla? Más adelante, en la zona de juegos, un grupo de personas hace gimnasia con radio taiso. Les echo un vistazo, los conozco, son los de siempre. Enseguida dejan de ejercitarse y rompen el círculo que habían formado. Se ríen y se sienten satisfechos porque han cumplido con su deber matutino. Unos se marchan, y otros deciden permanecer un ratito más para cantar canciones tradicionales al compás de sus manos. Me pongo la mascarilla que llevo dentro del bolsillo porque alguien se acerca y me dirijo al campo de béisbol. Las hojas rojas y doradas de los liquidámbar rodean el campo como un anillo de fuego. En un su interior hay un jugador que rastrilla la pista con parsimonia. Hoy habrá partido, es domingo. Al subir la cuesta, después de salir del parque, me fijo en las nubes que dejan hilos lechosos sobre el cielo azul claro. Las copas verdes de los árboles contrastan con este cielo de ensueño. Más allá, una lengua de niebla reposa entre las montañas del valle. Cuando cruzo de nuevo el parque, observo que las pistas de tenis están a rebosar. Algunos esperan su turno, sentados en las gradas de piedra. Rebotan las pelotas y los jugadores jadean felices. Un aroma llega hasta mí, sutil. Surge de un arbusto con pequeñas flores blancas. Respiro hondo. Perfume, aire frío, colores. Estoy bien.
Matilda, los libros y otras cosas 
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